Le Temps / Notre-Dame

Le Temps pourrait finalement être le titre général de l’oeuvre, abondante et
généreuse comme une fête breughélienne de William Cliff.Le temps dont il est
question ici, c’est celui perdu et retrouvé de l’éternel explorateur de lui-
même et du monde qu’est William Cliff, maître de la prosodie fantasque, subtil
docteur de la rime et de l’assonance, enchanteur qui sait varier ses
métamorphoses en créant le rythme entêtant qui vous invitera à le suivre là où
il veut vous emmener, en l’occurrence sur les chemins de sa jeunesse
extravagante : locataire improbable d’une mansarde bruxelloise où le précédent
occupant a laissé ses seringues de toxicomane, professeur sans vocation dans
un lycée plein de jolis garçons, inspecté plus qu’à son tour pour sa
désinvolture pédagogique, oscillant entre la recherche d’un radiateur à gaz
pour se réchauffer et l’épuisement d’une canicule sous les toits. Mais le
poète s’en tire toujours, fragile et joyeux. L’inspecteur lui pardonne
puisqu’il lit Rimbaud à ses élèves et célèbre avec eux l’aube d’été qu’on
embrasse à pleine bouche.Comme Raymond Queneau dans Chêne et Chien ou Georges
Perros dans La Vie ordinaire, William Cliff s’inscrit dans la tradition des
autobiographes de la strophe qui réconcilient la poésie et la narration. Et le
sarcasme et l’autodérision, ici, se livrent à une partie serrée et sans
vainqueur avec la nostalgie et le lyrisme provocateur.Le Temps est complété
par un codicille de 1996, un long poème sur Notre-Dame, adresse parnassienne
et prophétique à cette cathédrale que Cliff aime parce qu’elle est « ferme et
tranquille au milieu des ravages », comme un amer dans une existence flottante
et incertaine.